本能，他的直觉，他作为一个人、作为一个活着的、想要继续活下去的生物，在面对某种专门用来毁灭他的东西时，身体自发产生的、最原始的恐惧。
&esp;&esp;执事把那柄银剑举过头顶，嘴唇翕动，念出了最后一个词。
&esp;&esp;一道白光从那柄剑的剑尖射出来，一道极细的、极亮的、像一根银针一样的光线，直直地朝着埃莉诺的胸口刺过去。
&esp;&esp;那道光太快了，快到没有人能反应过来，快到埃莉诺甚至来不及抬起手来抵挡，快到连她脸上那个平静的、倦怠的表情都还没来得及变成惊讶。
&esp;&esp;但有人反应过来了。
&esp;&esp;罗兰的身体比他的脑子快了几百倍。
&esp;&esp;他在看到那道光射出来的那一瞬间，整个人像被一根无形的绳索猛地拽了一下，从埃莉诺的身侧飞扑过去，挡在了她和那道光之间。
&esp;&esp;银针贯穿了他的胸口。
&esp;&esp;那道细得像针一样的光从他的左胸穿进去，从后背穿出来，带着一蓬细密的、雾状的、在火光中呈现出一种诡异的金红色的血雾。
&esp;&esp;罗兰觉得自己的胸口像是被人用一根烧红的铁棍捅了一下，然后那根铁棍就留在了他的身体里，滚烫的、沉重的、永远地嵌在了他的骨头和肌肉之间，抽不出来，也拔不掉。
&esp;&esp;他的膝盖软了。
&esp;&esp;他跪了下来，先是右膝，然后是左膝，膝盖砸在地上发出一声沉闷的响，像他给这个世界磕的最后一个头。
&esp;&esp;他的身体往前倾倒，双手撑在地上。
&esp;&esp;他听到有人在喊他的名字。
&esp;&esp;那个声音很远，又很近，像是从水底传来的，又像是从他自己的脑子里传出来的。
&esp;&esp;那个声音在喊“罗兰”，一遍又一遍，声音越来越大，越来越尖，越来越不像一个人的声音，更像是一只受了伤的野兽在叫，在嚎，在发出一种不属于任何语言的、纯粹的、原始的痛苦的声音。
&esp;&esp;那是埃莉诺的声音。
&esp;&esp;罗兰从来没有听到过埃莉诺发出这样的声音。
&esp;&esp;在他十七年的记忆里，埃莉诺永远是平静的、温和的、不远不近的，她的声音像一条永远不会有波澜的河，从昨天流到今天，从今天流到明天，不急不缓，不冷不热。
&esp;&esp;他以为她永远不会发出任何一种超出“平静”这个范畴的声音，他以为她的声音和她的人一样，已经被时光打磨成了一件没有任何棱角的、光滑的、不会受伤也不会让人受伤的东西。
&esp;&esp;但他错了。
&esp;&esp;埃莉诺的声音像一把被折断的刀，断口处露出的不是光滑的铁面，而是尖锐的、参差不齐的、能割破任何试图触碰它的东西的碎片。
&esp;&esp;罗兰倒在地上，仰面朝天，看着头顶那片被火光照亮又被夜色吞没的天空。
&esp;&esp;树叶在风中轻轻摇晃，有几片发黄的叶子从枝头脱落，打着旋儿往下落，落得很慢很慢，像是在犹豫要不要离开那棵长了它们一整个夏天的树。
&esp;&esp;他想起了七岁那年的高烧。
&esp;&esp;那时候他也是这样躺着，浑身滚烫，意识模糊，觉得自己的身体像一块被丢进火里的木头，正在从外到内地燃烧、炭化、碎裂。
&esp;&esp;然后有一只手贴上了他的额头，冰凉的，带着苦艾和接骨木花的味道，那只手像一道冰凉的溪水，从他的额头流过他的全身，把那些火焰一点一点地浇灭了。
&esp;&esp;他想抓住那只手。
&esp;&esp;但现在他的手在地上，在泥土里，在碎石和落叶之间，他抬不起来。
&esp;&esp;那只手太远了，远得像另一个世界的东西。
&esp;&esp;他看到埃莉诺的脸出现在他的上方。
&esp;&esp;她的脸上有泪，很多很多的泪。
&esp;&esp;那些泪从他的视野上方落下来，砸在他的脸上、脖子上、胸口的伤口上，带着一种灼热的、刺痛的、像盐水浇在伤口上的感觉。
&esp;&esp;他不确定那是泪还是雨。
&esp;&esp;“埃莉诺。”他说。
&esp;&esp;他不知道自己有没有真的说出这个名字，因为他已经听不到自己的声音了。
&esp;&esp;他的耳朵里全是嗡嗡的响声。
&esp;&esp;然后他什么都听不到了，什